>>13262
Мой город - словно окраинный филиал ада.
Где костры полыхали, ныне смрад да мерзкая скука...
Но верил я - за ожидание и мне случится награда,
И точно - на днях случилась наконец необычная штука.
Никого не трогал,
стороной обходил места злачные.
Вдруг - вижу: толпа тараканом изо всех щелей прёт!
И в месеве том и богатеи слились
и последние неудачники.
Меня та толпа, как пушинку, смывает
и с собою на площадь несёт.
Массой подхваченный, в ряды первые выбился.
Гвоздя-вопроса по черепу чувствую скрежет.
Из рупора глотки рвётся:
"По причине какой народ вздыбился?!"
А с другого конца:
"Опять нам чужая правда глаза режет!"
В детали вдаваться не буду - сразу к сути:
В болоте нашем весёлого мало, развлечься пролетарию нечем.
Правда нашёлся один, свободный от душевной мути,
Один, что искрой таланта оказался мечен.
Сваял картину - баба голая на фоне с узором.
Грудь плоская, широкие бёдка, тонкие кисти...
А ночью, жандармских прошмыгнув мимо взоров,
Какой-то босяк
пририсовал
к картине
пипиську!
И в драмы пучину городок мой ввергнут:
Толпа негодует, талант убегает в истерике...
На площадь обиженные всех мастей идут,
Чтоб горло раззявить и залиться в осуждающем крике.
И лишь на площадь ступили мы -
потемнело небо.
Смотрим -
с другого конца толпа другая.
Орут: "С пиписькой оно даже краше!
Где бы
Ещё таких полотен достать, чтоб пиписек от края до края?!"
И вновь мой город в центре топки адской!
И вновь крики летят куполов выше!
Все заражены этой бацилой блядской:
Не слушать никого и громче орать, если его не слышат!
А я опять стою в центре пожарища.
Голас сорван.
Стою.
Голову запракинул.
Стою молча.
Смотрю.
С неба на город опускается
Пудовой молот,
разит от которого братской могилой.
И вновь тишина.
И как ничего и не было.
Ни огонька в городе -
хоть глаз коли.
Ничего не случилось, просто ещё одна драма минула.
И опять пустота.
Опять скука.
Но всё ещё будет.
Жди.