Прочитал я давеча "Унесённых Ветром", и знаешь что, Достоевский? Я в шоке.
Признаться, я всегда скептически относился к "историческим"(!) романам(!!) написаным женщинами(!!!), но это...
Возможно, дело в близких мне героях(близких, блядь, слишком близких), может быть, мне просто больно смотреть на людей, которые могли быть счастливыми, но разрушили жизнь из-за слепоты. Прям как я.
Но, блядь. Я прочёл множество различных книг, среди которых были и бессмертная классика и современные бестселлеры, и прочее высокосортное дерьмо. Но эта книга, задела во мне что-то, чего я не осознавал, или боялся осознать.
Возможно, Вы сочтёте это говноедстовом, но, будучи неспособным ощущать эмоции, испытывать желания, мечтать, высшим критерием оценки прочитанных мною книг являлась их способность заставить меня сопереживать героям, и испытывать чувства если не за них, то вместе с ними. И, чёрт возьми, эта книга взяла меня за душу, вывернула наизнанку, да так и оставила лежать и смотреть на её гниющие останки, пропитанные необоснованной жалостью к себе и внутренней слепотой, детской уверенностью в том, что всё так или иначе будет хорошо, несмотря на то, что случилось.
Эта книга сначала дала мне немного уверенности в себе, подтверждая верность моих ценностей и мировоззрения, а потом растёрла всё в пыль, и насрала сверху. Сначала, она насмехалась вместе со мной над жалким патриотизмом и архаичной верностью традициям, а потом показала мне, насколько я молод, глуп, и самоуверен.
Хотя нет, вру. Она мне этого не показала. Это одна из тех вещей, которые я извлёк сам.
Так или иначе, я понял, что я, в сущности своей, ещё дитя, который играет в циничного взрослого. Отвергая друзей, общество, родных. И всё из-за нелепой уверенности в том, что я и мои ценности лучше их. А на деле, я прогнил насквозь, и был как гнилая балка, которую держит только общий каркас. А я забыл о поддержке, принял её за должное, за собственную силу, и. Отказался от неё... Совсем. Напрочь.
Но самым ужасным моим открытием было, что я до мельчайшей черты повторяю недостатки главной героини. Я также как и она склонен игнорировать ранящую правду и забывать о своих проблемах, "откладывая" их на завтра. Я не умел разбираться в людях и не хотел предугадать, что будет завтра. Но во мне нету её твердолобого упрямства, несгибаемости, и непоколебимой веры в себя.
А герой, который поддерживал мои ценности, оказался моей сущей противоположностью. В конце-концов.
В этой истории вообще много таких разных, и таких живых, по моему мнению, людей. Да и сама история настолько цельная, что даже я, такой никчёмный, любящий ставить себя на место героев и делать что-то по-другому так, чтобы стать ещё счастливей, не могу сделать это.
Но из этой книги я наконец понял, что мне нужно. А нужно мне счастье. Простое, обыкновенное счастье, которое может испытать любой, в независимости от возраста, мировоззрения, ума, кругозора, etc.
Но что такое счастье?
Я не знаю. Но я знаю, что многие испытывают счастье по разным причинам. Кто-то из-за денег, власти, жестокости, милосердия. Но на самом деле, всё это из-за любви. Не любви между мужчиной и мужчиной^W женщиной. Но любви платонической. А как возникает любовь? Сократ в "Лисиде" считал, что любовь возникает между благом и чем-то нейтральным, но заражённым злом. Но был ли он прав?
О Свет, ну меня и занесло!
Треклято извиняюсь, прошу, сочтите это за лирическое отступление. И так, перехожу к делу: Достоевский, не знаешь ли ты подобных книг, которые хватают тебя за душу? Жанр не важен.