Он лежал в темноте, холодный и недвижимый, самовлюблённо пестуя свою неподвижность, достойную индийского набоба. Иногда его навещали. Вспыхивал яркий свет и люди, никчёмные люди протягивали алчущие руки мимо него. Иногда он удостаивал их вниманием. В последний раз это была десятилетняя девочка, до этого дня не понимавшая своей почётной роли более низкого звена в пищевой цепочки.
Ведь люди были созданы, чтобы насыщать его.
Чтобы создавать таких, как он.
Чтобы холить таких, как он.
Чтобы поклоняться ему.
Один писатель создал во славу ему целую эпическую сагу, однако слишком рано сообразил. Это не было нормально. Поклонение ему было за пределами добра и зла, оно выглядело статистическим отклонением от социальной догмы. Писатель потратил два дня, чтобы исправить во всех своих черновиках слог "тво" на "сва".
