Короче, оценим ситуацию. Каноны надо менять, традиции для слабых духом и заторможенных. Вот тут 29-е декабря. Я нихрена уже не простой хикки-задрот, женщины меня едва ли интересуют: будет чудом, если меня заинтересует хоть что-нибудь в этом замерзшем мире. Мои нижние клешни давно пронзили пол и пригвоздили меня к стулу: что мне было еще делать в этом году, как не сидеть на попе ровно перед компом, познавая новые горизонты сутулости. Я уже почти сороколетний дядька на самоизоляции, который простыл от копеечного ветерка из форточки. Меня все утро штормило, текло из носа ручьями, а к вечеру в голову ударила вся нелегкая, и я вывалился за дом и пошел купить тупо шаурмы, потому что заморские бургеры уже в кишках сидят.
Я иду по холодной, значит, улице и машинально перемешиваю жвальцами куски самой жалкой курицы, какую только видел мир. Параллельно я насыщаюсь и чувствую, как мир тоже становится ярче и сочнее. Будто все соки этой жалкой курицы перешли в меня: вот сколько было, столько и перешло. Там, конечно, в шаурме ловить вообще нечего, но у меня-то и этого нет. А теперь есть! Теперь я вообще ого-го, орел-мужчина. Велика вероятность поселиться на унитазе на всю ночь и правда уподобиться орлу, но это когда будет и будет ли вообще, а счастье, хотя бы крохотное, но такое осязаемое - вот оно. В голове мелькает мысль "Как я мог все эти годы ездить к черту на рога, чтобы пожрать каких-то жалких бигмаков, а у меня буквально под носом можно было добыть такой-то царской жрачки?"
С годами приходит и мудрость, и настоящие чудеса. Так что оглянитесь вокруг. Возможно там, за поворотом уже притаилась именно ваша курица в лаваше и она ждала все эти тринадцать лет только вас.
