Доброй ночи уважаемые Ычановцы, хочу поделиться с вами своей недоделанной литературной работой. Писал я ее ночью и вдохновение было взято из тематики Бесконечного Лета, а именно одного из ее модов "7дл:ла". Суровая бытовая реальность постсоветского пространства, и героя в нем, который хочет повстречать в нем свой кусочек счастья. Найдет он его, или же "оно" найдет его?

P.s. Одна их моих первых работ, и написана она не в самом лучше стиле, под давлением собственных эмоций. Но оценивайте строго критично, это важно. Спасибо :)

Глава I

Это происходило после Нового Года… Он был обычным звенящим тиканьем часов буднего дня, потерянным в монотонной мелодии повседневности. Его ничто не привлекало, и он никого не привлекал. Обычный юноша с обычной житейской внешностью. Таких как он можно найти в любом участке города в любом из надлежащих потерянных районов. Всё то, что он делал, и планировал всегда следовало одними и теме жи последовательностями. Он никогда не смотрел на этот мир, его глаза были наполнены безразличием, и апатичностью. Давно забытая страсть первой любви уже не грела его душу вот уже 15 лет…

~ Вспоминая свою молодость, Никита вышел на крыльцо своего балкона, где он бывал довольно часто, учитывая его постоянную привычку курения сигарет. Никита вышел на балкон, открыв перед собой такой привычный для себя пейзаж. Невский проспект терял свою роскошь в серых дымах заводов, изрытых ямами дорог и окутанных тьмой забытых фасадов. Снег, когда-то белый и чистый, теперь отражал мутное свечение тусклых фонарей, словно забытое покрывало над безжизненным городом. ~

~ И казалось бы зачем ему всё это? К чему вообще все эти постоянные предрассудки, так регулярно посещающие его тщедушную голову? Он жил в мире, где каждый вздох казался тонким струйкой аромата, взлетая из тумана этого квартала, словно живым дыханием самого города. ~

«…»

— Безнадёжность…

Вдыхая аромат сигаретной отравы, его взгляд был таким же безжизненным, как и этот унылый мир, словно он стал частью пейзажа, плетущего свою мрачную симфонию вечернего города.

Возможно… Всё было не всегда так плохо, и он был более счастливым, живым, настоящим собой, если бы не учесть один инцидент, связанный тогда, на кануне ровно того же Нового Года, который был 10 лет назад, в его пятнадцатилетие…

Потерявши своих родителей из-за случайного происшествия, по началу он не испытал никаких эмоций, будто бы агония достигшая своего апогея накрыла с ног до головы. Не произнес ни слова над могилой матери с отцом. Всё то, что происходило до этого, было наполнено смыслом, он находился в кругу семьи, имел настоящее счастье, и в какой-то мере поглощал жизненные моменты. В прошлом. «Нет прошлого, нет будущего, есть только настоящее, серое, обреченное.» Таково кредо вот уже на протяжение десяти лет поддерживали симуляцию его жизневидности. Отравление угарным газом произошло из-за неисправности газового котла в их доме. Повседневный момент был обернут трагедией, когда тонкая трещина в трубах котла неуловимо вытекал угарный газ. Несчастные опекуны, поглощенные своими повседневными заботами, не заметили подстерегающей опасности. Тихая ночь, заполненная мраком, стала свидетельством этой невидимой угрозы, прервавшей жизнь семьи в её обыденности. Самого Никиты тогда не было дома. Случайность это, или воля судьбы, никому не была известной. Факт останется изъяснительным, и причины его не изменить. Причины их смерти он узнал спустя неделю, на их погребение, от своего Крёстного, который и сам через год скончался в ДТП.

Застыло время, застыло всё.
Время поджидала на пороге смерти и его невинную душу, но он этого не знал, лишь чувствовал. Перед тем, как увидеть, почувствовать всю суровость этой жизни, он на ночь глядя вышел из своего Он вышел из своего дома.
Здание возвышалось как страж тайн, сочетая в себе старинную архитектуру с элементами современности. Фасад, покрытый плющом, словно хранил в себе вековую мудрость, а окна смотрели, как прозрачные глаза, вечно наблюдающие за временем. Ворота, вырезанные из массива древесины, приоткрывали взгляду таинственные тени внутреннего двора. Тесный снег проникал в его облеченные угги, но ему было все равно. На улице было минус двадцать градусов по Цельсию, и это не помешало ему быть одетым в легкую куртку, с потертыми рукавами, намекающими на долгие годы использования. Под ней - толстый свитер, подаренный на день рождения своим братом, который уже вышел из моды, но оставался верным источником тепла. Наг на голову, но и это ему не мешало передвигаться с абсолютным безукоризненным наплевательским отношением погоды к своим покрасневшимся ушам.