Стук… сердца? Удар. Ещё. Ещё один. Опять. Ровно, монотонно, уверенно… нет, это не сердце. Сердце бьётся чуть реже, и его стук не слышен – только в горле пульсирует в такт какая-то жилка. А стук – это наверняка часы.
Жилка?!
Девочка тревожно распахнула глаза – не веря себе, страшась пошевелиться, оцепенев в судорожном ожидании. Потолок… высокий, белёный, с лепным карнизом, который отсекает тускловато лоснящуюся в полумраке обивку стен. Кажется, не бумажные обои, -- какая-то гладкая ткань.
Девочка чуть скосила глаза вправо, к окну. Тяжёлые портьеры почти сомкнулись; через газовую пелену занавеси между ними струится тускловатый свет. Раннее утро, или просто пасмурный день. Не разобрать. В углу у оконной стены -- высокие, чуть ли не до потолка, часы в корпусе тёмного дерева показывают без четверти четыре. Но что это за место, и когда здесь светает?
Рядом с часами – обширное резное трюмо с парой козеток перед ним. Столик трюмо – толстенная светлая плита, быть может, даже мраморная – заставлен разнокалиберными склянками, пузырьками и коробочками. Судя по жизнерадостным расцветкам, которые не затушёвывает даже царящий в комнате полумрак, в них явно не лекарства.
