Я становлюсь сильным. Мои мышцы наливаются силой, которая средоточится в кулаках во время ходьбы по улице. Ещё я отделяюсь всё сильнее, на меня боятся смотреть. Я устаю, но это не усталость когда нельзя делать что-то, а усталость, когда не можешь больше не делать. Но делать - значит творить зло, потому что моя воля зла. Я думаю уехать на лето в горы, чтобы быть на природе и вне раздражителей. Но, наверное, не поеду. А вчера вечером в магазине чуть не набил морду пьяному мужику. Был близок к тому, он вёл себя некорректно, если бы это была уединённая улица, я бы не сдержал себя. Так уже бывало, я будто рассудок теряю. А ещё мне нужно бы работать над второй книгой, но я ничего не делаю. Я же гений, я всё так здорово могу делать, картины писать восхитительные, могу книгу написать великолепную, могу зарабатывать деньги на проектах - ничего не делаю. Я - не сходит аналогия - как тот лосось, который икру отметал и его несёт течением. Только я лосось, который не просто бьётся о пороги, а у которого мышцы наливаются силой и он желает уничтожить каждый встречный камень и препятствие. Будто не может быть никакой сколько-нибудь долгосрочной задачи, как это было с метанием икры - будто теперь может быть только реакция на конкретный раздражитель, и реакция всегда негативная - уничтожить. Мышцы будут и дальше наливаться силой, а взгляд и так тяжёл настолько, что глядеть никому не под силу.
Такая у меня весна. Благодарю, что поинтересовалась, цыпа, дорогого стоит.
