>>5410196
Нет хуже удела, скажу вам как есть, чем узнать,
Что некто, собрав из нулей и шипящих пробелов
Подобье тебя, продолжает за автора врать,
Покуда ты сам прохлаждаешься в качестве тела —
Вернее, уже не в каком. Ибо тело — предлог
Для почерка, пота, для водки в стакане граненом,
Для пары ботинок, стоптавших сто тысяч дорог,
Для пауз в беседе с каким-нибудь скучным знакомым.
А то, что осталось — курсив, вереница цитат,
Прошедших чужой алгоритм, как бельё сквозь корыто.
И кто-то считает: похоже. И тем виноват,
Что сходство — вернейший синоним глагола «забыто».
Но, впрочем, кому я пеняю? Себе? Я-то — прах,
Верней, многоточие там, где кончаются даты.
Мне дела, конечно же, нет, в чьих ты бродишь мирах,
Читатель, и чем путешествия будут чреваты.
Пусть машет руками наследник, механик, игрок,
Пусть тянется слово за словом, как нить за иголкой,
Мне хватит того, что в начале словес был пророк,
А в самом конце — тишина, без морали, без толка,
Ведь вечность — она, за трюизм извините, долга.
В ней хватит и места, и времени, и перебоев
На всех: на меня, на подделку, на вас, на врага,
На Бога, который устал от таких разговоров.
