Жил-был человек, у которого не было плюшевой Марисы. Все у него было: картинки, знакомые до каждого пикселя, флешки, которые он смотрел и слушал, как молитву по утрам и вечерам. А вот плюшевой Марисы не было. Не сложилось. Каждый день он исправно ходил на борды и все новые изображения с Марисой собирал. А плюшевой все никак не мог найти!
И однажды он подумал: если такой, какую я ищу, нет в интернетах, может, она есть где-то еще?
И он стал выходить на улицу поздним вечером. Очень уж боялся людей. И, завидев вдали хрупкую фигурку, бежал к ней, уверенный, что на этот раз уж точно она.
Девушка оборачивалась, иногда удивленно, иногда испуганно. Иногда пыталась убегать. Это очень расстраивало человека. Ведь всякий раз он ошибался. Это была не его Мариса, а лишь одна из множества безликих женщин в людском муравейнике.
Он огорчался. Кажется, он что-то кричал. Что-то делал. В себя он приходил на каком-нибудь чердаке или в подворотне. Руки были в крови, губы зачастую тоже.
И поняв, что снова обманут, скуля от тоски, он возвращался домой, обнимал подушку и засыпал в слезах. До следующего раза.
Такие дела.
