"Ты хороший"
Сейчас, конечно, трудно вспомнить тот момент, когда юное создание с ободранными коленками сидело на твоих, запрокинув голову назад и пытаясь смотреть тебе в глаза снизу вверх сквозь пелену собственных пшеничных волос. Очень даже милое, хоть и одинокое, закрытое и чуть ли не забытое очарование с призрачным, едва заметным запахом недавно приконченного персика, сплетающегося с лёгкими нотками молока — на деле остывающего и испаряющегося напоминания об игре в жмурки после нескольких сказок и игры с куклами. И вроде, казалось бы, изменилось всего ничего. Та же комната, та же маленькая девчушка, в той же одёжке, та же нежная светлая кожа… но в то же время всё как-то не так.
Наверное, всё дело в восприятии наблюдателя. И его же мыслях. Которые как-то совсем были не о высоком. Даже о приземлённом. Например, о психопатке с ложкой. Не очень понимающей концепцию праздника
—Ты плохой! Хорошие мальчики кушают тортик.
—Он с кровью. И меня сейчас вырвет.
—Шире рот! — сказала мучительница и резко двинула ложкой вперёд. Раздался отвратительный щелчок, в рот попала новая струйка воздуха, а после ты скривился от дикой боли. Реакция оголённых нервов сломанного зуба на сладкое — ни разу не шутки.
—Ну вот, что же ты натворила, теперь сладкое никогда больше не будет сладким — с укоризной сказал ты, отворачиваясь от пыточного инструмента и пытаясь промыть болящее место собственной слюной, — и вообще, без мучений есть теперь только через трубочку. И никаких поцелуев взасос.
—Прости… дай посмотреть.
