Лежал сегодня на диване и думал, как будто всё это какая-то неправильная ветка реальности. Что настоящий я живет где-то в параллельном измерении, в хорошем доме без этого вечного бардака, в окружении друзей и близких, прилично зарабатывает, у него есть любимая девушка и, наверное, даже ребенок или два. И вот, заглянул бы он вдруг в такую параллельную реальность, увидел другого себя, растолстевшего и помятого, в пустом захламленном доме, и офигел бы, и опечалился. Или если бы погрузился в мою жизнь во сне - порадовался бы пробуждению, как я и сам радуюсь после особо бредовых псевдо-реалистичных кошмаров (как рюкзак с кошельком и документами потерял или случайно убил кого-нибудь).
30 лет, какая-то работа, какое-то жилье, какое-то количество социальных связей, какие-то увлечения. Но это как будто неудачный черновик той жизни, которой я мог бы жить в этом возрасте.
