Прочитал я давеча "Унесённых Ветром", и знаешь что, Достоевский? Я в шоке.
Признаться, я всегда скептически относился к "историческим"(!) романам(!!) написаным женщинами(!!!), но это...
Возможно, дело в близких мне героях(близких, блядь, слишком близких), может быть, мне просто больно смотреть на людей, которые могли быть счастливыми, но разрушили жизнь из-за слепоты. Прям как я.
Но, блядь. Я прочёл множество различных книг, среди которых были и бессмертная классика и современные бестселлеры, и прочее высокосортное дерьмо. Но эта книга, задела во мне что-то, чего я не осознавал, или боялся осознать.
Возможно, Вы сочтёте это говноедстовом, но, будучи неспособным ощущать эмоции, испытывать желания, мечтать, высшим критерием оценки прочитанных мною книг являлась их способность заставить меня сопереживать героям, и испытывать чувства если не за них, то вместе с ними. И, чёрт возьми, эта книга взяла меня за душу, вывернула наизнанку, да так и оставила лежать и смотреть на её гниющие останки, пропитанные необоснованной жалостью к себе и внутренней слепотой, детской уверенностью в том, что всё так или иначе будет хорошо, несмотря на то, что случилось.
Эта книга сначала дала мне немного уверенности в себе, подтверждая верность моих ценностей и мировоззрения, а потом растёрла всё в пыль, и насрала сверху. Сначала, она насмехалась вместе со мной над жалким патриотизмом и архаичной верностью традициям, а потом показала мне, насколько я молод, глуп, и самоуверен.
Хотя нет, вру. Она мне этого не показала. Это одна из тех вещей, которые я извлёк сам.
