"Да вы издеваетесь…"
Я вновь тоскливо окидываю взглядом тележку и упорно не желающий двигаться лифт. Изучаю две тяжеленные кастрюли внизу тележки и стопку тарелок наверху. Лежащий рядом с тарелками поверх стаканов хлеб, убогий нож для масла и маленькие формочки порционного недоразумения с гордым названием "Масло бутербродное" никак не увеселяли перспективу поднятия всей этой прелести на пятый этаж. По узкой и крутой лестнице. С лестничными площадками, куда тележка в длину не умещалась, что обозначало необходимость поднимать её над головой, пытаться не задеть перила и потолок, в то же время не разроняв и без того щербатые и меченные дряннейшим лаком тарелки. Ох, не за это тебе платят твои копейки, совсем не за это…
Пожевав сопли, я начинаю Сизифов труд, опирая чёртову конструкцию на себя, удерживая её за перекладины максимально близко к середине и с ногами, расставленными так, будто я уже не человек, а препарированная лягушка. Затем я кое-как пролезаю на площадку, переношу по водуху тележку на очередной пролёт и повторяю всё по новой. В качестве зрителей мне через окна ухмыляется серое небо, вместо команды поддержки мне каркают полчища ворон. И каждый этаж норовит меня порадовать каким-нибудь сюрпризом. На втором на меня налетает студентик, которому, похоже, закапали по старинке Атропину в глаза, на третьем я беспомощно жду, когда древний загипсованный старик уже затянется обратно в дверь, на четвёртом словно прорвало чан с мочой. Часов так пять назад. И всё это время её будто пытались испарять. Паяльной лампой. И даже на пятом, конечном, меня ждал сюрприз, сразу по пересечению бездверного проёма старческого отделения.
—Так, что ту у нас? Курим? В Онкологическом?
—Да ладно, что будет от одной сигареты? Эээ, ты что творишь?
